Capítulo 599:

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Isolde estaba sentada junto a la cama cuando oyó a Effie gemir. Le puso la mano en la frente. Irradiaba calor como un horno. Cogió el termómetro. La pantalla digital mostraba un aterrador rojo: 39,7 °C.

Effie se revolvía entre las sábanas, con el carita enrojecida y empapada de sudor.

«Frío», murmuró en su delirio, con los ojos girando bajo los párpados cerrados. «Papá… por favor, no te vayas…»

Las palabras se retorcieron en las entrañas de Isolde como una navaja.

No lo dudó. Envolvió a Effie en un pesado edredón de plumón, le calzó a la fuerza los pies sangrantes en un par de zapatillas blandas —ignorando el dolor agudo y desgarrador— y salió corriendo por la puerta.

En el Hospital Mount Sinai, los médicos de urgencias actuaron con rapidez. El diagnóstico fue rápido y brutal: neumonía viral aguda, agravada por una exposición severa al frío. Ingresaron a Effie de inmediato, conectándole el pequeño brazo a un gotero intravenoso de antibióticos y líquidos.

Isolde se sentó en la dura silla de plástico junto a la cama del hospital y tomó la mano ardiente de Effie entre las suyas. No durmió. No apartó la mirada. Simplemente observó el constante subir y bajar del pecho de su hija, con su propio corazón convertido en un bloque de hielo sólido.

El sol salió a la mañana siguiente sobre una ciudad que estaba destrozando a Grayson Lancaster.

Se sentó detrás de su escritorio en SkyLine, sin afeitar y sin haber dormido, con la mirada fija en la pantalla de su ordenador. La foto de Twitter de Isolde descalza en el metro estaba por todas partes. El titular del New York Post decía: «MULTIMILLONARIO ABANDONA A SU EXMUJER GENIAL Y A SU HIJA ENFERMA EN MEDIO DE UN HURACÁN». Los comentarios eran una masacre. Lo estaban crucificando en el tribunal de la opinión pública.

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Pero el desastre de relaciones públicas no significaba nada para él.

Lo único que veía era la mano de Isolde, señalando a Effie bajo la lluvia. No había sido una acusación. Había sido una súplica. Ella le había estado rogando que salvara a su hija… y él se había marchado porque su madre había fingido desmayarse.

Un dolor agudo y físico se extendió desde el centro de su pecho, dificultándole la respiración. Golpeó el escritorio con los puños, haciendo que su taza de café se estrellara contra el suelo, y salió corriendo de su oficina sin decirle una palabra a Silas. Condujo a través del tráfico matutino como un poseso, saltándose todos los límites de velocidad hasta llegar al Mount Sinai.

Encontró la sala de pediatría.

Dobló la esquina y se quedó paralizado.

Isolde estaba de pie frente a la habitación 312, apoyada contra la pared. Tenía el rostro mortalmente pálido, el pelo revuelto y la ropa aún arrugada de la noche anterior. Parecía totalmente agotada.

Grayson se apresuró hacia ella, con el corazón latiéndole con fuerza en la garganta. —Isolde —jadeó, tendiéndole la mano—. ¿Cómo está Effie? ¿Se encuentra bien?

Isolde giró la cabeza lentamente y lo miró. No había ira en sus ojos. No había odio. No había absolutamente nada: la mirada vacía e indiferente que uno le dirige a un desconocido en la calle.

«Neumonía», dijo. Su voz era seca, hueca y ronca. «No le baja la fiebre».

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