Capítulo 214:

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Me dirigí hacia ellos antes de haberlo decidido conscientemente. Al atravesar la puerta, no me encontré en un patio ni a cielo abierto, sino en un pasillo oscuro. A ambos lados se extendían paredes de piedra, resbaladizas y de aspecto frío, y unas luces pálidas flotaban delante de mí sin fuente visible, suspendidas en el aire como si hubieran olvidado las leyes del mundo natural.

Eché la vista atrás por encima del hombro, pensando que quizá debería marcharme.

Las puertas habían desaparecido.

El miedo me invadió como una ola fría, arrastrando consigo todo lo que había estado reprimiendo desde los acontecimientos de ese día. Lo contuve. Me lo tragué. Respiré d.

Volví a mirar al frente y seguí caminando.

El pasillo parecía no tener fin, las mismas paredes de piedra y las luces difusas se repetían sin cesar ante mí, hasta que un sonido lo interrumpió todo. Al principio, amortiguado, sin forma. Entonces, una puerta se materializó en la oscuridad, no muy lejos de mí.

Reduje el paso. Intenté usar mi oído de lobo en lugar de acercarme más, pero lo que se estaba diciendo seguía siendo demasiado indistinto. Me acerqué a la puerta de todos modos y encontré una pequeña rendija, lo suficientemente ancha como para mirar a través de ella.

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Se me cortó la respiración.

Mi padre estaba al otro lado.

Me pegué contra la pared, con el corazón a mil, y volví a mirar con cuidado. Estaba dando vueltas de un lado a otro. Pero algo no cuadraba —o, mejor dicho, algo era diferente—. Parecía más joven. Mucho más. Era una versión de él que nunca había visto en persona, solo en los raros momentos en que mi madre se había permitido hablar de él —cuando aún creía que había sido alguien digno de recordar—.

Estaba hablando, aunque no lograba distinguir las palabras ni identificar a quién se dirigía. Casi parecía como si no le estuviera hablando a nadie en absoluto.

Parecía un sueño, pero no era el mío.

Nunca había visto a mi padre así. Ni siquiera cuando era un niño pequeño. Mi madre siempre se había preocupado de mantenerme fuera de su vista cuando él venía, llevándome a otro sitio para que jugara. Él había pedido verme en contadas ocasiones, y esos momentos se destacaban en mi memoria precisamente porque eran tan inusuales.

Di un paso atrás y miré hacia el pasillo. Detrás de mí, a lo lejos, una luz parpadeaba débilmente.

Me alejé de la puerta y me dirigí hacia ella, deslizando las yemas de los dedos por la pared a medida que avanzaba. La piedra estaba fría y húmeda —igual que las celdas de la manada de mi padre—, la misma textura que en su día había significado que se avecinaba algo terrible.

A medida que caminaba, empezaron a aparecer puertas a ambos lados, cada una lo suficientemente ancha como para ver a través de ella. Había gente ocupando los espacios más allá de ellas; ninguna me resultaba familiar. Algunas de las escenas parecían menos habitaciones y más grabaciones: dos niños, un chico y una niña, atrapados en lo que parecían ser recuerdos de un día cualquiera. No sabía a quién pertenecían esos recuerdos.

Seguí caminando hasta que la luz parpadeante se atenuó frente a una puerta en concreto y me detuve.

La entreabrí un poco y miré dentro. La habitación que había al otro lado estaba vacía: sin muebles, sin ventanas, solo cuatro paredes de piedra que se alzaban en silencio.

Un escalofrío me recorrió el cuerpo.

Entonces oí un susurro, lo suficientemente cerca como para que se me erizara el vello de los brazos. «Alora».

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